Блюз осеннего дождя
Пахнет мокрою прохладой.
Ты забыла, уходя,
Тюбик розовой помады.

Блюз осеннего дождя
Мог бы слушать бесконечно,
Если б ты была моя
Не чуть-чуть сегодня – вечно.

Блюз осеннего дождя…
На скамейке лист кленовый.
Уходите, уходя.
Завтра день наступит новый.

(с) Ирина Дядина

Теплые ладошки держали мою руку. За окном лил дождь. Как будто высказывал все горести нашей жизни.Капли как гранаты бились в крепость повседневности. Жаль, черная полоса не высохнет к утру и не оставит после себя радугу и цветные лужи - отраду детства. Наше детство, к несчастью, прошло, оставив массу счастливых моментов и сюжетов для печальной сказки. Голоса, лица, имена, действия - все смешалось в одном котле памяти. И вот в такие вечера, когда за окном плачет небо, мы начинаем перетряхивать мешки с воспоминаниями. Не смотря на то, что мы знаем, что будет больно, что слезы невольным потоком хлынут из глаз., мы все равно безжалостно копаемся в обидах, недосказанных мечтах, несбывшихся радостях. Вот и сейчас, сидя на этом холодном подоконнике, ворошим свою душу. Иногда рассказывая друг другу, а иногда предлагая другому представить все самому и понять причины.
Фонарь - центр вселенное под названием двор - жалобно потрясает своим светом на ветру. Твои пальцы судорожно сжимают мою руку, но ты ни на секунду не прекращаешь свой рассказ. Твой голос почти не меняет ритм и громкость, он спокоен, и создается впечатление, что это кто-то другой рассказывает. Ведь по твоим щекам текут слезы. Не знаю, сколько времени мы так сидим. Вокруг нас лишь тишина и пелена дождя. Эту своеобразную идиллию нарушают только голоса. Теплый, родной, близкий - твой. Высокий, детский, почти всегда веселый -мой. Наш чай уже давно остыл, а пицца отдана белому голубю. Пальца переплетаются, создавая между нами почти ощутимую сеть. Она окутывает нас, оберегая этот разговор. Досказав историю, ты зеваешь и, устроившись на моем плече, засыпаешь. Перебирая твои волосы пальцами, я смотрю в окно. Там по прежнему хлещет дождь. И почему-то становиться по-домашнему тепло.
Потому ты проснешься, постараешься вылезти, не разбудив меня, но наткнешься на объятия. И все встанет опять на свои места. Ведь это жизнь. Четкая последовательность радости и грусти, бреда и осмысления, друзей и врагов. Четкая синусоида. Без возможности сделать шанг назад.
Так и должно быть, правда?
2009 09 02.