Ухожу, покидаю. Отпускаю, но не теряю. Сплю, но не высыпаюсь. Ем, но не наедаюсь. Живу и не понимаю. Кручусь, но не получаю. Смеюсь, но не улыбаюсь. Сижу, но не отдыхаю. Боюсь, но в пекло кидаюсь. Сижу со скоростью в глазах, и засыпаю. Вот так я живу, вот так я теряюсь.

                                     И в конце этого абзаца. Вы сидите и думаете, что же он хотел сказать этой несуразице. А я отвечу. Да нечего не хотел сказать. Просто статья ёу, просто ёу. Глупость, которою хотел сделать. Так что кроме глупости тут ничего нет.

                                     Далеко в лесу жил солдат. Который не может жить среди людей. Потому как после войны, его дома нет. Его семья мертва, его друзья убиты. И в его квартире, где бегали они с братом, теперь живет юная пара. И даже не знает, что было в этом доме счастливая семья.
Он питается, тем, что выращивает в своём маленьком огороде, он охотится, рыбачит. Ему больно видеть, семьи. Как говорится, если видишь проблему, избавься от неё. Его проблема воспоминания. Он не может, все напоминают ему. Даже его отражение в воде выводит его из себя, и он сокрушает деревья, своими безумными ударами.

                                       Осознав, свою опасность, он исчез. Просто взял, сумку, спустился из своей пустой квартиры. Сел в машину ненавистного соседа, разбил ей зад о бетонный забор. Вышел не спеша, без травм. Подойдя к бордюру, достал из белого пакета кирпич, и бросил его со всей силой в переднее стекло. Потом проходя мимо шумной драки, он залетел в неё, и перебил всем лица.

                                       В крови под носом, не спеша он зашел в туристический магазин. И купил всё необходимое. Взял билеты, на поезд. Вышел в провинциальном городишке сел на электричку. Вышел в глухой деревне, и пошел в сторону леса. Он шел очень долго, и только в глубокой тайге, он, найдя подходящее место, стал обживаться.

                                         Он писал дневник, где он писал, рисовал. Писал о жизни, которая была бы без это трагедии. Он писал о брате, писал какая, у него должна быть жизнь, писал обо всех в своей семье. Когда он был слишком стар, и уже с трудом кормил себя. Он выкопал яму, соорудил ловушку, с помощью которой, земля бы, накрыла его, лежавшего.

                                   Одним утром, он решил сегодня он не сможет больше ничего делать, он просто вышел из дома, и лег в яму. И сделал то что, должен был сделать. Он не смог спастись. Его жизнь осталась в книге. В маленькой книге, которую он держал в жестяной банке, которую нашел в лесу.

                              Через 7 месяцев, были пожары, и его дом сгорел дотла, все упоминания о нем были стерты из памяти. Осталась лишь одна неприметная банка, которая так и лежит, на земле. Возможно, кто-то прочтет написанное там возможно нет.

 
Это всё бред, вот так и живи, и быть забытым. Нравится? Вы так живете.
                                                                                                                                                                                                                                          Имиби…