Перегорело. Уже не больно. Сижу напротив, смеюсь, шучу…

- Как жизнь? — Нормально. — И я довольна. — Давай за встречу.

— …Давай… чуть-чуть. — Ты замуж вышла? — Ну да. А что мне? — Да, ну, конечно. Что за вопрос.

- А помнишь? — Помню. — Я тоже помню. — Ну вот и ладно… Давай без слез. — Ты стала жесткой.

- Прошло три года. — Не так уж много. — И это срок… — Сегодня жарко. — Ага, погода…

- Да, очень жарко, я прямо взмок. — А он, твой этот… — А, ты о муже? Хороший парень.

- А он… какой? — Как муж — он лучше,…- любовник — хуже. Зато надежный и под рукой.

- Такой как надо… — И что такого? — И даже любишь сильнее чем…

- Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь, тогда зачем… -Ну да, конечно. Прости.

- Не надо. Перегорело… Одна зола. Но только, знаешь, я встрече рада. И даже лучше, что я пришла.

Теперь я вижу: перегорело. А ветер пепел уносит вдаль. Не шевельнулось, не заболело.

И я спокойна. И мне не жаль. Как ты уходишь, сутуля плечи… Как в черно-белом немом кино.

И все же грустно от этой встречи. Перегорело, а все равно…