Вижу, киса уже сбаянила строфу...придётся делиться полной версией.
Скучали, засранцы, по моей лирике? Наслаждайтесь)

Ветра мне шептали в помойной реке,
Что нет больше Господа воли,
Чем плыть по течению, сжимая в руке
Комочек оставшейся боли.

Средь банок, бутылок, фальги и бычков,
Бензиновой радужной плёнки,
Поломанных стульев и линз от очков
Мне ветер шептал потихоньку:

Всему, что однажды попало сюда,
Нет выхода больше наружу.
Здесь душно как в печке, но сводит вода
Суставы, как в зимнюю стужу.

Не знаю, куда нас течение несёт.
Кричал, но не слышал ответа.
Там кто-то загнётся, а может уснёт,
Но путь мой не кончится ГДЕ-ТО.

Гребу, чертыхаясь, навстречу тому,
На что опирался, спасаясь.
Любой может больше, чем плыть по дерьму.
Любой может выжить, брыкаясь.
(с) Шакс, Дмитрий Степанов, Тамбов, 2009