Милая, мы совсем, совсем не поэты, честно.
Но, в конце-концов, ты тоже достойна стихов.
Не таких, как эти, конечно, намного лучшЕе,
Но, увы, проф-поэты спят беспробудным сном.
Спят они, во снах различая ямбы с хореями,
Спят, презирая, к примеру, дактиль с анапестом,
А мы, не зная такой вот научной хрени,
Пишем тебе стихи - неумело, без украшательства.
Не печалься, милая, столько в мире хорошего...
Прямо столько... Что от этого хочется выть на луну.
Ну а мы-то с тобой знаем - ночь непогожая
Серой кошкой к боку точно прильнёт поутру.
Всё плохое скатается и забудется,
Профильтруется, станет алмазом - опытом,
Нервные клетки, правда, не восстановятся,
Ну да это фигня - ничего, закупим новые.
Чуют печени наши: больше путного не напишем мы,
Потому пора закругляться, кажется.
Не грусти. Плохое обернётся инеем.
И дымом станут пресловутые дни ненастные.