Какая же я всё-таки непостоянная.
Больно - пройдёт, пролетит, проскользнёт.
Хорошо - пробежит, пронесётся.
А ничего не остаётся. Только воспоминания. И как сухие строчки в этом дурацком дневнике: "Такого-то числа мне было плохо. А вот такого-то - очень даже весело. Ой, а вот тогда-то я даже была счастлива. А вот ту-у-ут..."
И всё это - было-было-было. Что-то там ещё будет. Но на гхыра оно? Ну вот зачем? Что бы просто стать секундным настоящим? А потом - прошлым?

Это всё хандра. Делаю запись: "В ночь на восьмое августа меня одолевала хандра - тёмная и безудержная, потому что произошло слишком много всего плохого и тяжёлого, и мой хрупкий девичий мозг не вынес этого". Вот так вот.
Всё пройдёт. И плохое, и хорошее. Завтра снова буду маяться фигнёй. Так легче пережить всё. Ведь всё-всё-всё станет ненастоящим, станет бестелесным прозрачным прошлым - к чему тогда волнения?
Понятно, почему до сих пор не изобрели машину времени, которая отвозит в минувшее. Просто отвозить-то некуда. Мы живём, а значит, бежим по горящему мосту, ощущая затылком жар огня.