затылку, знаешь, в колкости вихров
так холодно без крепких рук твоих...
я с кем-то захожу опять в бистро,
я с кем-то что-то пью. я на двоих

уверенно кромсаю пицца_хат.
беззлобно так шучу и ничего.
внутри не лязгнет как игральный автомат
когда случайно кто-то выбросил зеро.

плечам, ты знаешь, шарфа кашемир
не помогает от осенних туч.
мне холодно, и я шагаю в тир,
не целясь выбиваю тонкий луч

случайно залетевший в этот ад
не видный никому и видный всем
.................................
тебе ведь, знаешь, будет пятьдесят,
а мне уже не будет двадцать семь.


© Copyright: Марта Яковлева, 2004