и это мост. и мы стоим на нем. и дует ветер словно оголотелый, и мигом обескровленное тело, щетинится и ежится как гном.
и это осень. нам ее прожить. и нет дороги мимо или рядом я под твоим слегка безумным взглядом уже почти умею ворожить.
я нагадаю нам приют и кров, и старичка с улыбкою блаженной, который скажет "счастлива ты в женах" и больше нам не нужно будет слов.

я нагадаю нам дорогу нашу, короткую, кривую через лес - ведь нам с тобой сейчас стоящим здесь уже давно определили чашу.
по силам, по желаниям, по снам... ее мы сами испросили хором, и по понятным небу уговорам она в конце концов нисходит к нам.

и непременно будет мокрый снег, похожий на рассыпанные крошки, на пенопалст, на сахар, на морошку, и будем с шага ускоряться в бег, и будем в воздух вбрасывать тела мы, пытаясь девять дней вместить в один, но колокол упрямо прогудит: уже не разделимы пополам мы.

пока же мост. и мы пока стоим. зима - порог, отметина, отметка. и мы упорно шепчем - ну же, детка. давай попробуем, авось не прогорим. а вот уже занесена вожжа, и вот уже готовится к удару, и рвется с губ - давай, поддай ка жару, но вдруг окажется - что некуда бежать?

но вдруг окажется что мы сошли с пути, что мост кривой, а старичок - обманщик, что все что было фокусы и ящик - пустой, как ты заразу ни крути?

...твоя рука ложится мне на плечи. затягиваешь туже старый шарф, и говоришь, что скоро будет март, а время как известно тоже лечит. ты говоришь, что я гадалака - швах, что мне нельзя доверить даже нитки, и в самом деле делаю ошибки я как известно даже в трех словах....

© Copyright: Марта Яковлева, 2006