Захотелось, вот захотелось от души, написать.

Восьмое марта. Прекрасный, солнечный, но леденящий день. Снег, мороз, люди суетливо бегают с цветами, но ты сидишь поверх всего этого, зажав в руках кружку с горячим чаем и меланхолично глотаешь. Черт возьми, что с головой, сплошной туман и предчувствие беды - слабое, заткнутое триста сот раз в жопу.

Впервые в жизни отец подарил на восьмое марта цветы.

А.фи.геть.

Но что гораздо более интересно - есть тут у меня двое. Один скорее ненавидит, чем любит, другой "в метаниях". Даже не могу представить, чтоб поставить их в одну линию, настолько разное я чувствую к ним, но, черт возьми, приходится считаться с обоими, приходится вертеться вокруг этих миров, как будто я отдаю какие-то долги. Боги, долги. Кому и что я должен?! Жизнь свою, время свое, может быть, здоровье свое и в общем и целом состояние духа?...

Невозможно. Худшее восьмое марта ever.

Еще блин из-за внезапно проснувшегося папочки проспорила несуществующее пари. Но ведь если бы не это, я бы была права - никто бы меня не поздравил сегодня.

Может это просто не мой день. Не мой праздник. Может я и правда патсан, но попавший в автомобильную аварию, и все это снится мне, пока я лежу в коме.

А может я требую невозможного от жизни и людей вокруг.

А может быть я просто забыл, что долг платежом красен.