И это плохо.

Встать с кровати. Раз шесть за ночь. Нет, это не утро, ты ошиблась, все по-старому, ничего не меняется, только ночь все более похожа на смерть.

Встать с кровати. Все по-старому. Нараспашку окно распахнуть, вдохнуть, отпустить, помолчать. Пару шагов....стол. Вроде все там же. Что написано? Много слов...такие пустые. Натянуть одежду. Верх? Нет, не холодно. Двигаем стопой... Не то. Не там. Что-то мешает. Мешает дышать. Грязный коридор. Все спит. Домашние. Они устали. Они любят дом. Они любят вечно сидеть в нем, представляя себя пиратами. Они стухнут когда-нибудь. Они просто врут.

Подойти к плите, посмотреть на него, вспомнить и сказать: "И ты мне тоже снился, милый мой чайник", взять его, обнять, прижать к себе, поплакаться в жилетку - и все это лишь фантазия. Заварить терпкий невозможный мятный чай, покрепче.

Что самое удивительное? Не чувствуется горечи. Только мята. Одна мята. Крутой чай, особенно в сессию.

Я ленивый дебил без шоколада под рукой.

7.