Город с утра, казалось, не дышал. Затаил дыхание перед рассветом. Облака двигались медленно, томно плелись поверху, как небесные узники. Время будто замедлило ход, а город был нем, беззвучен. Редкие снежинки чуть обелили крыши домов, дороги. Скромно опустились на машины и деревья и были едва заметны.
Оставалось всего пол часа до подъема. Еще немного и во всех квартирах раздастся такой разный у всех и, в то же время, одинаково отвратительный звон будильников. В окнах загорится свет, первые машины искатают дорогу и от ночного мини-снегопада на ней не останется ни следа. Вот-вот раздадутся первые звуки зимы: звук чьих-то первых одиноких шагов, шорох птиц, вскидывающих крылья и слетающих с веток деревьев. А пока все досматривают свои последние на сегодня сны, город сжался, съежился перед рассветом.
Пара минут самого сладкого и глубокого сна. Где каждая минута ценнее десяти.
Где-то в подсознании легкое предчувствие скорого пробуждения, в которое отказываешься верить.
Минута перед подъемом. Сон складывает свои полномочия, готовый выпустить из своих объятий.
Плавно вкрадываясь в сюжет сна или, напротив, заставив врасплох своей неожиданностью, раздается первый звон будильника. Первое поморщивание и первый глубокий вздох.
Доброе утро.
В окне дома напротив загорается свет.