Я встречаю тебя везде, и каждый раз по новому. Иногда ты проходишь мимо меня по улице, и я задеваю тебя своим длинным, невзрачным шарфом - Извините, простите, идите на фиг...Иногда ты едешь со мной в одном автобусе и выходишь ровно на три остановки раньше, а мне вечно не по пути, я всегда опаздываю, и нет времени тебя догнать, схватить за рукав, увидеть удевлённое лицо - простите, обозналась. Вобще время на сердце - не позволительная роскошь. Или антиквариат, который никто не покупает, потому что дорого и некуда присабачить. А инструкция по эксплуатации никогда не прилагается. Живите сами как знаете. Вот только есть одна маленькая проблема. Мы не знаем. Совсем ничего не знаем. Правда, того, что мы ничего не знаем, мы тоже почти всегда не знаем. Понимайте как хотите.
Когда то я хотела за тебя замуж. Потом стала умная и захотела что бы ты просто был. Но я не собираюсь делать из своей жизни вечный женский роман, который писал очень бездарный автор. Каким бы бездарным не был автор, выдумавший меня, он уж точно не предусмотрел попсовой вечной любви и, столь наивного, хэппи энда на её почве. Он просто меня выдумал. Списал с какой-нибудь уставшей, слегка подвыпившей знакомой, у которой закончились сигареты и ушёл очередной парень. Так что я просто живу, и никому и в голову не придт дать мне почитать моё будущее, две следующие страницы. - А на хера ей это знать?! Когда она всё делает вслепую, то выглядит намного смешнее.