Меня трясет так, что толстый шерстяной плед кажется жалкой паутинкой, а из больного горла идет болезненно-черная кровь. Телефоны играют в молчанку, потолок вертится белой каруселью, а чертов градусник назло всем симптомам упорно показывает 36 и 6. Голос - как звук от прокушенного шланга, комната окурена лекарствами, как удушливыми благовониями, и над всем этим - белый, липкий призрак Слабости, верной подруги Весенних Авитаминозов, Гриппа и ОРЗ, которые, вестимо, по пути решили заглянуть и в мою квартиру. Что ж, господа, проходите, располагайтесь - только ненадолго, прошу вас - я занята спасеньем мира и вязаньем канареечно-желтого шарфа.