Давай, дорогуша. Ты хоть и не птица, но зачатки крыльев у тебя остались? Вот оно, небо – пусть и не мечта поэта, но небо – пронизанное весенними флюидами и блеклыми солнечными лучами;вот они -  облака - рваная грязноватая вата; вот оно, солнце – мигающее, как перегорающая лампочка; не бойся – его жара не хватит на то, чтобы спалить твои куцые перышки. Пока что, но временно – от забора к забору – ты же видела петухов с их иссиня-зелеными перьями? Никак иначе и не получится - ты не научишься сразу и ввысь. Порхай по оградам, по трещинам веток – и, быть может, отрастишь себе крылья Акки Кебнекайсе, Габриэля, да кого угодно - лишь бы взаправду. А пока – у тебя есть в кармане вечность и чердак древней хрущовки – не на высотку же тебе, милая, лезть, в конце концов.