Шел он по плетению дорог, по пыльному кружеву, за горизонт, с сумкой за жилистым, костлявым плечом.
Шел через страны, тонул в зыбких песках, тонул в странных смыслах, тонул в чужих мыслях.
Шел через понедельники и среды, шел через года, века, ловил секунды в сачок для бабочек - для пополнения коллекции.
Шел через минусы и плюсы, через горы бессмыслиц, через болота, шел как угодно - лишь бы дойти.
Шел по экватору, плыл меридианами-параллелями, шел, не зная зачем - да и откуда бы ему знать?
И, уцепившись за самый край горизонта, понял - дошел. Поймал, догнал, доплыл. Вот оно - Будущее.
Вымученно улыбнувшись, он скользнул пальцами по Новой Эре и, в последний раз шагнув вперед, упал замертво.
Дошел.
А может, все еще идет - за границей Эры, к тому-самому Совершенству.