Я слышу решительную поступь Осени - сонная, хмурая, будто только с постели, в облачную простыню закутанная, как в тогу - и льет-плачет дождем, панихиду по Лету справляет. За окном в лужах - волчком вертятся сухие листья-суденышки, сталкиваются и разбегаются желтыми кляксами. Что-то щемит внутри - и позванивает грустным колокольчиком, в такт неловкой Осенней поступи - то ли каблучков перестук, то ли шарканье калош. Неотвратимо, близко, тоскливо.
Нехочунехочунехочу. И сделать ничего не сделаю - руки хилые, время-шкаф не сдвинут. Только и остается, что до облачной мути тянуться - вот взять бы ножницы и раскромсать-разрезать хотя бы на кучевые - последний теплый луч хоть краешком глаза углядеть, кончиком пальца тронуть.
Мечтай себе, болезная.