На заштатном, занюханном островке, где гостить не захочешь ввек, мы – колония зайцев – сидим в тоске, ожидая разлива рек.
В половодье ни берега нет, ни дна, сколь себя этим ни терзай… И нам всем в одночасье придет хана, если вдруг не спасет Мазай.
Так всегда происходит, когда беда. Ты же заяц, а значит – слаб. А вода поднимается, а вода заплескалась у самых лап.
Остается, ушами закрыв глаза, безнадежно пускаться вплавь… Только кто-то кому-то когда сказал – коль не можешь сбежать, возглавь.
Островок наш нелепый вот-вот зальет, нет надежды, но что с того? Мы зубами и лапами вяжем плот, и раскачиваем его.
Ни весла, ни шеста; но вперед-назад, мы болтаемся на волне. И отныне мы сами себе Мазай, и становимся все сильней.
Мы такое волнение создаем, что послушается вода: волны хлынут из русла, за окоем – мы покажем, нести куда.
Я не знаю, кого здесь теперь зальет, при разливе без жертв – никак. Хилый заячий плотик плывет вперед, родич вяжет из лыка флаг…