Еще один рассказик. Строгий критик дал ему твердую троечку. А что? Кризис - он и в Африке кризис.

«Творческий кризис… Ха-ха, как банально. Образы слишком смутны, неопределенны. Если что то приходит, то вместе с осознанием, что это откуда-нибудь слизано. А если и появляется нечто стоящее, то нет в языке человеческом слов, чтобы это выразить, взять перо и аккуратно записать.»
Человек за письменным столом беспомощно огляделся. Комната освещалась лишь настольной лампой. Темнота неохотно отступила, но сохранила за собой право на углы комнаты. Ну и шут с ней. Он встал. Прошелся взад-вперед. Распахнул окно и по пояс высунулся наружу. Залез обратно, закрыл окно и пошел себе заваривать чай. Простые действия помогали отвлечься от невеселых размышлений. Впрочем, ненамного.
«И ведь все равно придется что-то написать. И почему я не мог быть одним из тех, кто шлепает себе под копирку и в ус не дует? Все равно никто не заметит халтуры. Нет уж… Родился моралистым болваном мучайся теперь. Мог бы и порадоваться что теперь тебе необязательно всю ночь носиться на лошади по миру, как в старые времена. Теперь личного посещения не нужно – достаточно лишь положить очередное письмо под подушку. И все таки – чего бы такого в этот раз написать. Что то волшебное и запоминающееся… Пожалуй надо пойти прогуляться.»
Писатель надел осеннее пальто. Искушение надеть цилиндр было велико, но он все же устоял. Однако на улице моросило, так что зонтик взять пришлось.
«Пусть сегодня будет разноцветный зонтик», подумал Оле Лукойе, откладывая в сторону черный.