Игла. Стон. Взгляд. Все кончено. Нет, толчками пробивается пульс. Больница. Глаза врача. Синяя вспышка. Ещё вдох. Ёще один. «Разряд!». Белая простынь. Золотые бабочки. Откуда? Ломка. Дико. Открытые губы в изнывающем вопле. Шепот. Серебряный отблеск скальпеля. Смех. Головокружение. Вопль. «Тук». Непонятный шорох. Голоса панихиды. Темнота. Боль. Потеря пульса.
-Умер,- врач снял белые перчатки. Сел на стул. Закурил,- второй труп за неделю. Много.– Затяжка.- Устал я,- выдох сероватого дыма - его ведь спасти можно было… - задумчивое молчание. Ледяные глаза медсестры.
- Не волнуйтесь, с Вас не спросят.- Снова молчание. Вникание в смысл сказанного. Безразличный голос врача. Нарушение безумной тишины.
- Расскажите о нём. – Затяжка. Муторное молчание.
- А… - непонятный жест руки в неизвестном направлении. – а… - снова дикое молчание. Уставший голос медсестры.
- Наркоман. Стоял на учёте. Кололся, курил. Так же токсикомания. Молодежь. Будущее поколение.- Сухой смех.- Соседи вызвали. Приехали, а он на пороге квартиры валяется. Шприц в руке. Смеется. Что-то кричит. Потом потеря сознания. Забрали его в машину. Думали в морг. Нет. Живучий. Падла. В квартире еще двое, их брать не стали, одному уже не поможешь - труп. А второй пистолет к виску приставил, и орать начал. Мы его оставили. Везде грязь. Наркотой воняет. В холодильнике бутылки водки, пива. А в квартире даже кровати нет. Все скурил. Родителей нет. Отец умер, когда ему 4 года было, а мать алкоголичка, бросила его на попечение улицы. Квартира в наследство от бабушки досталась. В общем, мы Ментов вызвали, а сами уехали, пусть разбираются.- Тяжелый взгляд врача.
- Нехорошо, надо было их тоже взять… - Тишина. Клубы дыма взвинчиваются вверх и тают. На столе лежит труп наркомана. Некогда красивого юноши. Распоротое тело. Недалеко валяется скальпель. Пол забрызган кровью и грязью. Звук открывающейся двери. Черные глаза уборщицы. Быстрые шаги медсестры. Гулкий хлопок. Грязная простынь накрывает тело. Пожилая женщина вывозит его из операционной. Слышен стук колес об раздолбанный кафель. Черный коридор, в конце которого находится морг. Это четкий, размеренный цикл жизни. Роддом. Больница. Морг. Кладбище. И это все одно здание. Такое мрачное, что не сочетается даже с угрюмым кодовым названием «Цикл боли», не говоря уж об официальном «Дом св. Михаила». Люди обходят это место стороной. Среди мрачных черных деревьев, это вместилище страданий смотрится устрашающе. Вопли и крики, доносящиеся оттуда, заставляют стынуть кровь в жилах. В эту больницу привозят всякий сброд: наркоманы, пьяницы, Бомжи, проститутки. Всю шваль, об которую не хотели марать руки чистенькие врачи. Трупов тут сбрасывали в общие ямы. Вместо крестов стояли таблички с надписями: «Март 2008. Бомжи», «Апрель 2008. Пьяницы», сейчас была выкопана новая яма «Декабрь 2008. Наркоманы», в ней еще не было ни одного тела. Но скоро она будет заполнена полностью, как и все остальные и так же как и всегда никто не хватится и не будут проверять причины смерти и никто не расскажет, что если в яме остается место, то в неё засыпают живых людей.

                                                           (с)Листопад (17 января 2009)