А для кого-то новый год, кто-то сердечком красном лишь живет и открывает двери новый сброд до праздничных ворот. В глаза мелькают яркие витрины, хорошие кафе и магазины, украшенные инеем машины и чьи-то дорогие лимузины. Уносит вьюга письма надевшихся в страну чудес, где все как склеивающееся, в лучи огней и теплых дней, но только где-то, но не в ней. Все ждут прекрасного, чудесного, незабываемого, нежного снежного, а я хочу поверить, что этот год прошел не зря. Но знаю, что лишь мимо, не во мне. Я сплю в сутки 40 часов, просыпаюсь и не понимаю, зачем я опять проснулась? Надеюсь, что что-то в мире перевернулось, и наконец-то мне удача улыбнулась. Иду на кухню, гашу свет, смотрю в окно – там счастья нет. Вдыхаю мыслей аромат, воспоминаний горький лад. Дышу не чаще, чем тогда, когда была в душе весна. Играю в игры с пацифизмом так близко связанных с цинизмом. Продумываю числа, даты, иду в мечтах по автострадам. Ты знаешь, промывая душу, я понимаю, ты мне нужен. И в этом, в следующем, прежнем, нельзя так жить, горя надеждой. Но боль нельзя водой глушить, запить покрепче, исчертить дороги призрачного рая, так сложно в них попасть до края. А как мне жить одной вокруг, если не слышен в двери стук, если не виден свет души прошу тебя, меня души. Размеры моего мышленья зашли за грани всех движений. Напротив дом, в нем свет в окне, что видит брошенный во мгле? Охапки писем желтых цвета, забыта в них твоя сигарета и не суждено мне ждать от тебя ответа. Твое лето. Когда-то помнишь тем рассветом, ты говорил, что в мире нету таких прекрасных синих глаз, в которых ты тонул не раз. Про нас. А я тону в тех океанах, расплесканных в твоих обманах, потерянных в немых туманах. А я живу от лета к лету, но знаю мне не ждать приветов. Искать остатки смятой тени, что ты дарил мне в те недели, искать просроченные чувства, которые так быстро тускли и помнить, может и ценить все то, что не могу забыть. Простить. Те фразы, взгляды, жесты, ты  горишь, живешь и дышишь. А я живу от лета к лету, мелькая в поисках рассвета…