Вот и всё…

Искать тепло и ласку в чужих лицах, калейдоскопом мелькающих мимо меня, - всё пустое.
Зачем?
Беспорядочно, в судорожной дрожи бороться за собственное счастье, гордо неся знамя борца за уют домашних тапочек и тепло родного плеча?
Отдавать без остатка, фанатично надеясь, что мне тоже ответят взаимностью?


Медленно подношу ладони к тлеющим углям: еще тепло и даже кажется, что тепло проникает в меня. А пытаюсь раскрыться – в душе зияющая дыра пустоты, рвущаяся наружу. Всё съедено молью. Такой старой шифанерной молью, полсотни века упорно прогрызающей воротник заплесневевшего тулупа, весящего на пыльной полке.
Неееет, а еще щекотать и смеяться, есть вишнёвое варенье и валяться на полу, забыв о том, что уже глубокое утро, проснулись троллейбусы и трамваи, что придётся придумывать оправдание собственному ночному похищению из лап уютного дивана…

Сжала в руках маленькую дольку мандаринки… Брызнув, она пустила рыжий сок, струйками бегущий по руке.

Брать или отдавать…….?