Это же я. Твоя девочка.

 

С пятью пачками сигарет в сумке.С молчаливым телефоном,который вместе со мной дышит только твоими звонками.
С бледной кожей,которую ты вдыхал. С волосами чернымидлинными, в которых ты так любишь путаться.
С глазами,в которых так утопаешь искренне. Твоя,которая живет день от о дня твоими словами.
Я же та самая, которой ты дышал и видел во мне что-то немыслимое и настоящее.
Которая так полюбовно делает завтрак, которая так полюбовно волнуется об о всем,что касается тебя.
Улыбается только ради тебя, только тебе эта улыбка подарена. Так хотелось не одурманиться тобой.
Так хотелось быть с тобой в реальности, а не в наших снах и каких-то минут_часов.
Так хотелось среди этих стонов хрипов по твоей квартире слышать и знать,что ты бесповоротно мое.
Которая ждет каждого захвата твоих рук моего запястья. Которая так любит,когда ты просишь помолчать.

Отражается морем в моих темных углах невыносимого.
Отлеживается  сердце осадком,а потом просыпается от тебя.
Ты моя тахикардия. И без твоего безумства и подъездных рассказов наших я не смогу больше,наверное.
И я хочу, что бы весь мир знал об этом. Но нельзя знать о наших *ахов* ни единым глазам.
Осталось пол пути.