Опять возникло странное ноющее в груди чувство. Ощущение того, что я пропускаю что-то нечто важное,словно жизнь пролетает мимо меня. А я простой наблюдатель, не принимающий участия в спектакле. На свою жизнь я словно смотрю со стороны,медленно листаю страницы этой книги и не находя ничего интересного закрываю ее. Любой поступил бы так же. Действительно, моя жизнь не представляет собой увлекательный рассказ, полный приключений, банальной романтики, в ней лишь мелодраматические моменты и порой ненадолго увлекающие страницы. Обложка моей жизни давно потрепана не то от времени,не то от того, что я слишком часто ее листала, пытаясь вернуться к прошлому. Но, собственно говоря, она никогда не была особо привлекательна, и вряд ли могла бы заинтересовать собой случайного читателя...
Переплет давно потрепался, и его нужно перешить,убрать некоторые листы и главы,изменить немного сюжет,но руки не доходят, постоянно находятся отговорки и причины. Поэтому все остается прежним. Страницы помятыми и порванными, местами запачканными чьими-то грязными руками, что небрежно брали книгу в руки, вертели ее, пролистывали несколько страниц, и выносили вердикт - хлам.И ставили обратно на полку, либо выкидывали.А я вновь и вновь подымаю ее из грязи, очищаю от пыли и начинаю писать новою главу, до боли напоминающую предыдущую. И так до бесконечности, раз за разом.
[показать]