Отныне буду пытаться писать рассказами. Очень надоело описывать сопли и слюни, да и неинтеренсо это никому. Надо направлять переживания в творческие потоки. 

Пустынный и унылый город встречает сразу на вокзале, обнимает за плечи неуютностью, серостью. Ветер холодно облизывает щеки, а лед под ногами норовит подставить подножку.  И все же тут дом, тут начало. Сюда всегда будешь возвращаться. А сегодня особенно серо. И ещё всегда пахнет одиночеством, как бы людно не было. В квартире ждут - скучали. Ответом на это уставшая улыбка -  тоже скучалось и хотелось возвращаться.  Хотелось возвращаться в этот город, но иначе раскрашенный, в тот же , но другой одновременно. Что-то здесь уже безвозвратно отмерло, и это так чувствуется, когда возвращаешься. Хочется крикнуть этому городу "Я вернулся - смотри, я приехал...". открываешь телефонную книгу - в ней столько имен. Но звонить некому, некому сказать "Я вернулся...". Нет они все хорошие, эти имена - просто у них свое, свои заботы и переживания. Что им до того, что кто-то вернулся - ведь и не навсегда уезжал. И лишь город  холодно обнимает и нашептывает "с возвращением..." И от этой холодности передергивает...