Губы - в кровь.
Знаешь, когда чувствую вкус крови, пусть даже и своей, мне становится на порядок легче.
Сама не знаю, почему.
Прокусив губу - чувствуешь боль. Сочится кровь... Соленая, вязкая... Сочится жизнь, по капле.
Понимаешь, что один.
Боль - она отрезвляет. Возвращает из губительных глубин (звучит-то как...) всяких там любовей и прочего бреда.
И снова один.
И снова - руки в мясо, губы в кровь.
Ты один, и ты никому не нужен