Слова накручиваются, ложаться ровными нитями друг на друга.. может быть попробовать сплести из них что-нибудь. Дрянная, должно быть, получится рубаха.
Ведь дело все не в словах, не в том, что мы оставили за углом. Ведь раньше оно было нашим, как же порой сложно отказаться от части себя, заменить ее чем-либо другим. Свет фонаря и свет заката.. почему они будто одинаковы, сплетают загадочный узор собственных слез, ловя холодными руками обрывки чужих фантазий? Много ли их, фантазий? Много ли среди них достойных?
Хочу домой... страшно, невыносимо, до пелены в глазах, до боли в сердце.. хочу. Но где этот мой дом, вернее, где дом, который может назвать себя моим? Не на каких-то юридических документах, дырку над ними в небе.. Куда идти, зачем пытаться разодрать слипшиеся в слое пыли и паутины порядком потрепанные крылья? Куда потом лететь? Просто подняться, чтобы упасть? Где та дорога, где та тропа, которая назвала себя моей? Nomen est Omen. Как-то пусто, как-то невероятно.. невероятно легко бросить и потерять все, в надежде обрести ничто. Тьфу, нЕчто. Нечто недостижимое и до крайности смешное. Но обрести. Да затем, что нельзя сказать, что мне это нужно. "Нужно" устанавливается людьми, обществом, бездушной массой, а мне этого "хочется", оно устанавливается сердцем. Если оно, конечно, есть.