Писала бы стихи, но не имею тем,

Быть может от количества проблем.

Быть может муза в панике сбежала,

А я её как странно - не держала.

Сказала бы пивуче что люблю,

Но разве ты не знаешь сего факта

 И глух к словам без зарифмованного такта?

И чтобы там не говорили любовию себя не погублю,

А тех соседей что мешают спать, я крайне прозаически убью.

И мозг весь в удивленьи без работы,

И замерла с пером рука,

А впереди семья, заботы...

Я не пишу, пока... пока...