В выборе слова, как будто на воле,
Это небо пунктиром, трещит, за решёткой,
Это воля за проволокой, я ломаю погоду,
Ластиком, словно хромою походкой.
  Это зимние стены, свобода в коробке,
Я не верил в ту воду, что падает с неба,
Вы не верьте мне тоже, я ведь болен немного,
Неповерил в ту зиму, и не верю в то лето.
  Только слово способно, передать цель прогнозом,
Только чувство способно, обратить слово болью,
Я не верил в прогнозы, вы не верьте мне тоже,
Ведь я верю, что боль вас спасёт, комом в горле,
  Что свернёт вас на крайность, преподав испытание,
Где придётся вам падать, вновь упасть, только встав,
Там не будет зимы, только мысли без граней,
Там придётся поверить, что на жизнь нету прав.
  Гимны катятся в пропасть, знамя тонет на дне,
Это жизнь, что всё время сыпет соль мне на раны,
Оборвите мне струны, и сожгите в огне,
Да оставьте же сердце, что играет мне драму.