И вот каждый год осенью я становлюсь старше, и уже не так страшно отпускать эти секунды и идти дальше, глотать минуты, запивая всё той же болью глухою, закрывая окна, и без этого холодно, правда греет порою, когда мысли наполню мечтою. И не смотря на то, что скоро опять опоздаю, собираюсь по привычке медленно, не спеша, воздух зимний предвкушая и запах снега, что не может не радовать, выбравшись из четырёх стен, а Солнце напомнит, что скоро весна, не избегая февраля, но медленно наступает. И вот я так незнакомо среди прохожих, прохожу мимо деталей, как и они тоже, так похоже, монотонно сбивая шагами мыслей прозу, о том как ненавязчиво просыпается город, быть может город тот самый, что подарил мне своё расстояние быть рядом с людьми, бывшими когда-то друзьями, но ставшие людьми, прохожими, проходящими мимо. И как же связано, что старше становлюсь именно осенью, с тем, что люди мимо проходят, выдавая приговор взглядом бросив, с тем, что именно зима сменяется весною, с тем, что за окном холод, а я греюсь во снах с мечтою . . .