Эта вязкая красно-черная мечта, вырывающая меня к себе, из моего пространства очень грубо – за волосы. Ухмыляющаяся, тыкающая в меня пальцем и задающая бешенный ритм. Ритм мышц под кожей, в районе лопаток, ритм мышц на прессе, ты понимаешь, что нужно двигаться еще в миллиард раз больше. Ритм того, что все свои страхи и переживания оставлять в своей комнате, когда ты только одна, а уже в коридоре напяливать обычную иронию, которая в последняя время не сидит по размеру. Эта всего лишь мечта, но ты стараешься продумывать ее, по частицам, по атомам… нет, атом это слишком много…  ты мечтаешь о своем «золотом шаре» что бы именно он, создал эту «дикость, пошлось». Но ты понимаешь, что этого не будет. Ты подсознательно хочешь подчинения, доминирования над своим характером, непокорности, да? Но понимаешь, что в принципе это только детский лепет, и ты давно переросла это, и все будет намного банальней и тише.  

Пусть эта мечта притянет меня за волосы, грубо… пусть она выдергивает меня к себе из моего сознания, к себе… под корку… ведь такую мечту не склеишь из желудей и клея…