Сегодня... Что сегодня?
Дождь? Утро? Муки совести?
Ведь я сам виноват! Почему я так поступил? Зачем? Вопросы, вопросы, вопросы...
А она как ребёнок смотрит в твои глаза, ждёт твоего пробуждения, и словно ангел слегка касаясь твоего лица кончиками пальцев, творит своё волшебство.
Ты смотришь в окно, и обрывки ночи начинают всплывать в твоей памяти.
Что есть вчера? Её губы опьянённые страстью, что сжигала вас обоих? Или её руки обнимающие тебя?
Что такое вчера, или завтра? Лишь категории? Или память? Что несёт с собою река памяти?
А вы, просто слушаете дождь. Он что-то говорит, понятное лишь вам двоим. Ты понимаешь, что у вас нет будущего. Ты понимаешь, но она не думает о будущем. Оно для неё словно ветер. Она шепчет тебе милые глупости, но ты любишь другую.
Она любит тебя, а ты её любишь? Ты прекрасно знаешь ответ. Ты многое знаешь и молчишь. Ты всегда многое знал. Всегда.
Что же ты молчишь сейчас? Ты любишь другую, но той, что лежит рядом ты не можешь этого сказать?
Ты никогда не смотришь в глаза, но для неё ты нарушил это правило. По её просьбе.
Ты украл её душу. Теперь ты счастлив? Нет, и никогда им не станешь. Потому что невозможно насытиться украденным.
А на улице плачет дождь. Он будет тихо плакать и вечером тоже, но твоего ангела уже не будет рядом, и некому будет творить своё волшебство. Прости меня, думаешь ты. Прости и отпусти. Ведь я не могу быть рядом с тобой.
А дождь продолжает плакать о том ангеле, что творил для тебя волшебство…
