Напиши – говоришь. И шли! Хоть каких-нибудь восемь строчек. Но они от
меня ушли, и совсем изменился почерк… Заменили слова – вода,
выживание, деньги, нервы, но стихи предают, когда ты однажды предашь их
первым. Просто вдруг из себя самой, человека большого борта, ты
становишься тре... седьмой! Непонятно, какого черта.

Мир стоит, как стоял и до: телом грязен и ликом светел, я меняю еду на
дом, рубль на хлеб, а слова – на ветер. И почти наплевать теперь - что
ударит, то не укусит. Я не помню своих потерь, потому что давно не в
плюсе.

Напиши – говоришь! Пишу.

А точнее – ищу причину не писать, потому что шум, или рядом другой
мужчина, или женщина. Дети, снег, непогода, болезнь, приметы…

Только где-то есть человек, и ему наплевать на это.

Он упорно идет вперед, на его стороне природа. Он хранит мой секретный код, или нет, половину кода.

Я по-прежнему вдалеке, свято верю в большие роли.

Но зажата в моей руке

Очень крепко, в моей руке

В сильной слабой моей руке

 

та, последняя часть пароля.

 

©
опубликовано  псевдо_мысли