Потихоньку, потихоньку осень теряет краски: листья опадают, жухнут. Приглушеннее, прозрачнее становится перспектива. В сущности только солнце еще удерживает этот праздничный фейерверк. Солнце и студено голубое небо. Особенная кроткая красота момента, у которого нет будущего, а есть только настоящее.

Как это объяснить? Мне нравится она,

Как, вероятно, вам чахоточная дева

Порою нравится. На смерть осуждена,

Бедняжка клонится без ропота, без гнева.

Улыбка на устах увянувших видна;

Могильной пропасти она не слышит зева;

Играет на лице еще багровый цвет.

Она жива еще сегодня, завтра нет.

Пушкин