Мои осложнения все серьезней.

Так то я неплохо устроилась. Собака - пропуск в весну. По утрам мы с ней выгуливаем свои 10-15 тысяч шагов (она поболе, конечно). Погоды стоят прекрасные. Места у нас волшебные буквально. Там где хожено-перехожено, вдруг неожиданно такие сюрпризы открываются. То пруд с лягушками, то целая березовая роща, то поле, то "горы и овраги", шут знает, как эта нарния в нашем платяном шкафу умещается.  

И вот что меня удивляет: забраться хочется подальше, да поглубже. Довести, так сказать, самоизоляцию до совершенства. Так что собачнику встречному улыбнешься, поздороваешься и подальше, подальше, где тебя никто не найдет, не достанет.

Писать не хочется. Ни сюда, ни письма. И опять же этот странный самоотказ от доступного общения на грани мазохизма. Детской обиды: "ах вы так, тогда я никак!" Мне кажется, я стала лет на 10 старше за месяцы изоляции. Не старее, но старше. Я старше этой весны. Таким умилением во мне отзываются всякие почки-листочки, такой светлой грустью стремительность расцвета. Вот так точно на Леву смотрю - как быстро вырос мальчик.

Сладкая дремота одиночества, надо как-то этому сопротивляться, а то ведь унесет и не вернешься.