Я болен,я безнадежно болен,Мари.Каждое свежее,морозное утро я мерзну под твоими окнами.Жадно хватаю легкими ледяной воздух,и смотрю в твое окно.Где в изящном силуэте,кружащем по комнате,узнаю тебя.Тебя,хлопочущую по кухне с трепетным восторгом.Тебя,поправляющую мятежные рыжие локоны,то и дело выбивающиеся из аккуратной прически.И вот я стою и смотрю,терзаемый чувствами,о которых я,возможно никогда не расскажу,о которых,возможно,никто никогда не узнает,кроме посеревших от старости стен моей одинокой спальни,а мороз сковывает мое тело,но не мое разъяренное сердце,которое каждым своим стуком разносит по венам:"О,Мари,любимая".Да,да,я болен,давно и безнадежно.И не найти мне исцеления ни в вине,ни в объятьях искусных любовниц с квартала красных фонарей,так почитаемых моими друзьями.Так и живу я,сраженный этой смертельной болезнью,живу этими морозными утрами,когда я могу,оставаясь незамеченным,касаться взглядом силуэта,так страстно желаемого и недоступного.И нет ценнее этих моментов...

О Мари,я болен,я безнадежно болен...