Через всю историю моего творчества проходит красной нитью одна мысль. Мир, созданный братьями. Мир, который создавался двоими, и который был разрушен старшим, тем, кто вырос из этого мира раньше. У меня есть такой любимый и дорогой брат по жизни, но я до сих пор не могу понять - осталось ли что-то от мира после того, как мы его столько раз ломали и возводили заново.
Вчера прочитала новые главы его книги. Мне кажется, он отпускает на свободу страхи, они выстреливают в меня, мне холодно. Я чувствую - что-то разваливается, что-то заканчивается. И я вижу это только со стороны. Я не понимаю, откуда идет эта взрывная волна. Хотя какая разница? Хочется залезть с ногами на кровать вместе со всеми дорогими людьми и держать их крепко. Это не поможет. Я часто слишком поздно понимаю, что именно произошло.

Настроение сейчас - тревожное