Как бы хотела подарить все это… в благодарность…

а дышать стало так спокойно… наверно, умирая, люди чувствуют тоже самое…

дверь уже закрыта… слезы высохли… но все еще рядом... жду чего-то?.. вряд ли..

забор, мечтающий стать дорогой, понимал : он навсегда останется забором.

И нет никакого смысла пытаться строить через него мосты, соединяющие два совершенно разных острова...

иду вдоль…

стены, некогда бывшие выкрашены цветом радуги, поблекли от хмурого дождя и следов недавней трагедии…

совсем недавно по этому месту шел ты... оставляя меня посредине глубокого озера,трясущуюся и бледную... все еще чувствую руку... а слова эхом отбиваются в недре образа...

переступая изодранную в клочья книгу, нервно дожигаю последние страницы… рубины на её обложке осыпались, а страницы, испытавшие на себе всю людскую ярость издавали последние, жалкие до тошноты крики раскаяния…

два писателя, забывшие ради чего все это было создано.

Два писателя, одному из которых надоело делить с кем-то свое творчество.

Два писателя…

А, жаль…

Наверно, ты так и не вспомнишь, что через два дня этой глупой истории исполнится пол-года...

***

Умирая,люди становятся похожи а людей...