Боль, невыносимая боль - в каждой строчке, в каждом слове, в каждой мысли... Откуда ж ее столько, хочется спросить у автора... Перечитываю последнюю строчку еще раз: Счастье бесконечной борьбы с натуралами. По сути, счастье глобального одиночества и бездетности. И – в итоге - счастье забвения. Гибельное пустое, как воздушный шарик, счастье.

И дальше, строки, строки-ощущения рожденные переживаниями, мыслями, событиями... В какой то момент забываешься, то ли автор это рождает, то ли написанное творит самого автора...

Вот такое ИМХО - роман сергея решетникова Голубая моя Москва...

А Вы что чувствуете?