Как же меня угораздило родиться не в том городе? Мой "родной город" после каждого возвращения впрыскивает в меня свой яд, я растворяюсь в этом шумном мегаполисе, я ненавижу его всеми фибрами души, мне душно, откройте окно, выпустите меня в небо, только бы не слышать, не видеть, не чувствовать всего этого.

Мусор, грязь, толпы нерусских, антивежливость, антиучтивость, антивоспитание. Я загибаюсь. К этому привыкаешь. Яд начинает действовать, через пару дней я стану трепыхаться заметно слабее, а через неделю и вовсе прекращу, вновь по накатанной, привычной дороге, дом-метро-что-то ещё-метро-дом. 

В том городе пахнет влагой, древностью, размеренностью. Тополиный пух устилает дороги пушисто и вовсе не так серо-грязно, как у нас. Дворики напоминают мне кадры из советских фильмов, и я люблю не только хвалёный центр, но ещё и окраины, каждый уголок, где мне довелось побывать. Наизусть от Площади восстания до Академической, и меня учат определять, где будут двери после остановки вагона. Показательно - у нас говорится "кинуть бомжа", а у них - "кинуть маячок". Питер, миленький, да мне не хватило двух с половиной дней. Я бы приехала к тебе навсегда. И у меня в голове уже возвышаются планы, в миллионы раз авантюрнее всех тех, что были раньше. Да они даже не сравнятся. Просто надо заработать денег, доучиться в институте и уехать. При одном условии. Если здесь ничего не будет держать. Москва коварна, она опутывает своими щупальцами, кто знает, что может случиться за три года.

Оставить в памяти первый вечер, когда я, охрипшая, стояла во дворике в районе Приморской и слушала разговоры обычных парней, которые в нашем городе умеют говорить только матом. Там они сравнивали какой-то мужской аромат с Шанелью № 12 и 18, без труда вспоминали, когда к власти пришли Романовы, а я чувствовала себя глупо, просто идиоткой. Москва высасывает из меня всё положительное. Там я оживаю. Наркотический город. 

Если ничего не будет держать... Если я не заведу семью... Если, если. Питер.