ЛИЦА

Полузабыты, стёрты лица
всех тех, кого любил, встречал,
в кого еще хотел влюбиться,
кого совсем не замечал...
Так не должно быть.
Не годится...
Какой-то должен быть причал,
куда нам следует стремиться –
к началу наших всех начал…
Но память прошлого боится,
стирается, стыдится, злится,
кричит мне, чтобы замолчал...
И, все-таки, - всплывают лица
из глубины, из той водицы
забвенья, где топил печаль...
Подолгу каждое сличал,
листая старые страницы
альбома,
ночью, при свечах –
так проще вспомнить
( за границей)
тех, кто неправду обличал,
не подличал.
Всё замечал.
Мечтал...
А память ?
Память будет биться
пылинкой в тоненьких лучах.

СКВОЗЬ ПРИЗМУ ЧАР

Поэзия – не Мекка,
Но к ней стремишься ты…

Стихи начала века
Спокойны и чисты.
Сквозь солнечные блики
И глянец дробных строк
Проглядывают лики –
Приглядывает Бог.

Порой они нечётки -
Расплылся века лак.
Порою точно сотканы
Те строфы-зеркала.

Хрустальна звонкость слова,
А ритм – как янычар…

Читатель уготован
Глядеть сквозь призму чар,
По воле Муз и Рока,
Дарующих нам стих,
На мир
Глазами Блока,
Цветаевой.
Других
Властителей созвучий:
Волошин, Гумилев,
Ахматова –
Кто лучших
Назвать еще готов?..

Век золотой – короткий.
Как отсверк эполет…
Перебираю чётки
Имен.
Поэт… Поэт…

За поворотным годом –
Иной язык и строй.
Заговорил с народом
Расхристанный герой…
Ритм площадей и улиц.
Зловещий карк ворон.
А Музы покачнулись
И – лесенкою – вон…

Нет лирики в помине.
Век – жёсток и жесток.
В словах искали мины
Под царственный чертог.
И взрывы разметали
Остатки прежних стен.
Но что на пьедесталы
Воздвигнуто взамен?
Не видно Человека.
Пустырь. Пусты листы...

Стихи начала века
Спокойны и чисты.
 

НЕПРАВЕДНИК

Белой ночью я пьян и убог,
Но меня еще мучает жажда…
Пусть накажет неправого Бог.
Я – неправедник жизни бумажной.
Крест готов на Голгофу нести –
Добровольная жертва и пленник...
Только как Твою паству пасти,
Не вздымая её на колени?
Рабство силы и сила поста –
Всё едино для нищих душою…
Белой ночью короче верста.
Ну, а с верой шагающим – вдвое!
Не гневись и добра не считай,
Если сделал хорошее что-то…
Всем охота попасть только в рай,
Но пройдёт, может, первый и сотый