Раз, два, три...не стоило есть на ночь так много, даже если шоколад тает, ещё не успев привыкнуть ко взгляду. Всё же мы многое теряем, даже не успев привыкнуть. Всё ниже? Нет, глубже, в сущность, в подсознание, в те крайности, где даже мысль теряет смысл и становится ассоциацией, где нет человека, есть только я. Страх. И не хочется ни петь, ни творить, ни любить. Я боюсь любить. Конечно,ведь это раны, это неизбежно, это нетленка, это истина. Всегда бояться истины - до жути нелепо, но так обыденно, что уже всё равно. Плюнуть можно даже в небо, главное захотеть.
- Да-да, милая, всё наладится! Я тебя понимаю.
- А я тебя нет!!!
- Как твои дела?
- Дерьмово, это неважно.
- Нет,важно! Расскажи...
- Мне просто нужен воздух, я хочу жить, хочу мыслить, делить ночь на восмемнадцать, чтобы её стало много!..
- Зайка,ты устала...
- Да иди ты!
И уже ничего нет, ни - че - го...бабочки, вино и кружка. Думаю, если убить солнце станет легче, нечего будет ждать. И этот запах...снимите с меня его отпечатки! Каждая клетка, каждая частичка сознания и постоянное чувство стыда. Да осуждайте, мне всё равно хочется склеивать из мимозы милые картинки, чтобы утром стало себя жаль. Замёрзла - включила обогреватель, согрелась...выключила, снова замёрзла, решила включить и только тогда заметила, что он выдернут из розетки. И если вдуматься,то розетки уже давно обесточены, а обогреватели заледенели и сломались, иначе просто не было бы слова "ненависть". А я, глупая, всё продолжаю нажимать на "вкл" и "выкл". Утром я снова встану с полным ощущением, что сегодня, именно сегодня у меня всё наладится! ...А оно прошло, помахав ручкой, и задница у него оказалась, как всегда, совсем обычной. Да Боже, я привыкла, просто надежда...последней...и всё такое. Люблю блины. Они очень часто так и остаются внутри холодными, хотя снаружи всё очень вкусно. Вот и думается: люди - блины, жизнь - сковородка, бог- повар. И уж лучше бы меня тоже не прожарили, а то оказываюсь всегда не в своей тарелке...:) Наверное, это мигрень. И взгляд уже ищет пристанище, как пьяный школьник после первого поцелуя, голова размером с самый большой в мире глобус, и хочется утонуть в этом свитере, который пахнет Им, выходными и сигаретами, и знать, что если на Землю свалится огромный башмак, и даже вместо "Новостей" покажут "Симпсонов", нас всё равно не разбудят. Девяносто восемь, девяносто девять, стоп.