Черти, черти, черти...

Бессонные тусклые черти, жужжащие над монитором, с противными белесыми рыльцами.

Перетекают по углам... смутные силуэты, что шепчутся на этой треклятой Земле. Круглая, плоская, на трех старых китах и давно уже мертвой черепахе. Только так. Шатается, не выдерживают подпорки. А океану под ней все равно.

Я вижу дождь. Я чувствую, как мелкие капли дождя прожирают во мне отверстия для червей, новые норы. Им не надо даже трудиться - все уже сделано до них. Да будет пир во время чумы! 

Луны не видно. Нет луны. Хочу выть на луну. Поднять морду и завыть, бросаться на стены, швыряться мебелью, биться в истерике, чтобы меня связали, успокоили дозой снотворного внутривенно и положили под деревянное небо, до которого так легко дотянуться руками.

Истерика!!!

Но я владею собой, просто устал.

Просто устал...

Устал ли? Гребаные сны! Не трогайте меня! Сегодня зрительный зал пуст, а посреди сцены лишь тухлый большой помидор. Зрителям не нравится спектакль, актеры уволены, режиссер повесился, суфлер задохнулся в своей будке, театр обветшал и зарос паутиной. 

Я схожу с чужого ума. Не знаю, сколько продержусь. С каждым разом все труднее и труднее. Я знал, что не стоит ничего делать. Или наоборот - стоило? Развиваются дополнительные корни. В небо. Хочу держаться. Пытаюсь держаться. 

Все хорошо. Все в порядке. Нет нового. Только былое. Былое, буду в былом, там понятно все. Новое -пугает настолько, чтобы в старом не жить. Спутано. Странно. Правильно.

Иногда нет контроля. Иногда есть все, иногда нет ничего, иногда есть только она. Или он. Или оно. Или они. Не те, что рядом, а те, что вместе. 

Помощи. Как найти помощь, если тебе не от чего помогать? Это не то, что требует помощи. За это сжигали на костре.

Буду дальше.

Надо быть дальше.

У меня еще много незавершенных здесь дел. Я не могу их бросить.

Нельзя бросать незавершенные дела. 

Надо доделать.

А вот потом уже успокоиться.