Ищи, глупец...ищи...
Ты не найдешь.
Ты-раб сценического лика,
ты всем известен,
ладно, многим,
а толку что?
Не знает - то тебя никто.
И не пытаются взглянуть в твою израненную душу.
Ты пьешь, остался еще виски.
Ты пьешь, ты пьешь всю ночь один.
Как безысходна эта ночь.

Включаешь музыку- 

Лу Рид поет про героин: But it's my life and it's my wife, I waitin for my man...
Ты думаешь, и что теперь?

Тебе нужна другого доза, тебя ломает,
да, ломаает, согласись!
На сцене - прима-балерина,
а после, дома воешь на луну,
нет сил стремиться ввысь.
Напился. Глупо.
Не смог наполнить виски твою пустоту.
Может все бросить?
Нахуй этот мир?
Уйти со сцены,
нет, уйти совсем.
Тупы ножи и низки потолки,
но твой этаж шестой.
Шаг из окна и нет "звезды".
Всё. Ты обрел вечный покой.
И только музыка хранит часть памяти.
О музыканте. Человеке. О тебе.

Написал буквально только что. Первая часть чуть ниже, на этой же странице.