Надоело, достало, сил нет. Я устала от жизни, как бы смешно это не звучало. Люди - как дешевые бабские романы-пятимянутки. Как плохие игроки - каждое последующее действие очевидно, предсказуемо. Такими даже манипулировать скучно. Блядская зима, блядские  20, блядская жизнь.

Изрезать бы вены на шнурки для ботинок, содрать кожу с лица - на кошельки. Чтобы серые существа, называющие себя людьми, не говорили с сальными улыбками, какая у меня "милая мордашка". Чтобы больше не видеть, не слышать, не разочаровываться, не искать глубинные смыслы там, где по факту нет даже намека на них.

И, кстати, умирать не страшно. Мы делаем это каждый день. Каждый шаг приближает нас к смерти. И нет никакой разницы, куда ты идешь. Нет особого значения, чего ты добился: раньше или позже ты станешь отличным удобрением.