Сегодня ходил по мокрым улицам своего города... Вроде как лето, но душа все равно не радуется и не ждет ничего ответного от других. Хочется петь, только не как после бурного застолья, а тихо себе под нос. И пусть друзья никогда не поверят в то, что я могу петь или сочиняю, но для себя я буду бубнить себе под нос свои глупые наивные стихи.
Мне не важна оценка других главное, что я при этом остаюсь собой...
Надоела фальша. Почему люди постоянно врут? Врут себе прежде всего, хотя сами этого не замечают.
Талантливые люди губят себя в лени при этом оправдывая себя тем, что они бездарны....
Так я и делаю. Хочу порисовать, но мне лень, хочу сделать полезную вещь для дома, но мне лень, хочу написать музыку и стихи, но... сочиняю и никогда не записываю...
Это мой бич и я его буду нести ... умру непризнанным и глупым простым человеком, который просто влачил жизнь, а не нес с гордо поднятой головой.
[633x423]