Бледный поэт, страшный рассказ,
Что ведает он, для душ и для нас.
Черный пролог, белый текст и слова,
Все для тебя, моя смерть и душа.

Кровавым пером, он черкал ни о чем,
На светлой бумаге, он писал ни о ком.
Он плакал чернилой, он смеялся словами,
Он не сумашедший, он вечно с нами.

Белая рубашка мята от сна и письма,
На воротнике запачкана тесьма.
Волосы спали, чернилом облитые,
Они на плечах легли, словно убитые.

Актер, что исполнял его драмы и слова,
О нем давно не проходила молва.
Его забрали тени, что были с поэтом,
Его драмы и заветы стали запретом.

Он изгнанник в тиши, и пленник одиночества,
Он не банален, и он не из пророчества.
Но живя в темноте стихи льются из уст,
Но живя в пустоте он служитель искусств.
[488x640]