Не хочу думать, сколько здесь ничего не выкладывалось. Просто, если выложу это в днев, меня не поймут.



Что наша жизнь? Что ваша жизнь? Игра? Как же я вам завидую, знали бы вы... Мне не давали возможности играть. Чего таить, я сам отсек эту возможность. Черт, да – я пьян. И ты сейчас с отвращением смотришь на меня... Отвращение... Нет. Разочарование... Какое странное слово... Интересно, о чем ты сейчас думаешь? О том, какой я мерзкий сейчас, в этой чертовой пыточной комнате, с горящей сигаретой в руке? А, может, твои мысли занимает нечто более приятное, чем твой недоучитель?... Бывших учителей не бывает? О, да... Но тебе не стоит равняться на меня, девочка. Ни в одном из моих обличий.
Ты что-то говоришь, пытаешься то наполнить меня отв... нет, разочарованием к себе, то молчишь, отчаянно и упрямо. Ты что-то скрываешь, но вот что? Не хочу понимать, да и сейчас вряд ли смогу... Ра-зо-ча-ро-ва-ни-е... Медленно, смакуя эти семь слогов. В этом есть какое-то мазохистское удовольствие, как от той песни, которой когда-то ты оживила меня. И сейчас снова хочешь это сделать. Хочется кричать, биться головой об эти чертовы экраны – не играйте, детки, с прошлым – а потом схватить тебя за руки, и... И что? В любом случае, я слишком неадекватен сейчас. Ра-зо-ча-ро-ва-ни-е... Выть от бессилия и ярости, совсем неуместной здесь. Ты выбила сигарету у меня из рук. Пускай. Я смеюсь – горьким, но – странно, не правда ли – искренним смехом. Да, мне смешно. Ра-зо-ча-ро-ва-ни-е... Абзац. Абзац. Сотрите мне память, чтобы я не помнил Тебя... Семью – брата в особенности... Ее... Нет. Нет, слышишь. Не думать. Просто смеяться. Просто пытаться тебя не слушать.
Идеалы? Какие, к дьяволу, идеалы? Ты думала, что я – эдакий благородный черный рыцарь, романтичный мрак? Ждала проникновенного взгляда, черных роз и плаща, заботливо укрывшего бы твои плечи? Я попытался, было стать им для тебя. Тогда. Тем темным идеалом, ставшим на путь света. О, Великодушный свет!... Тянуться к брату? О, ужас...
Сейчас ты видишь меня... нет, не истинным. Просто с другой стороны... Я грязен, видишь, девочка? Ты еще чиста, еще почти ребенок... Почти... «Не спеши точить ножи...». Это ведь и про тебя теперь... Но все-таки ты еще...
Ты не такая, как три года назад, но чистая... я... Я грязен, я противен тебе. Ра-зо-ча-ро-ва-ни-е... Прощайся с идеалами, девочка... Во мраке нет идеалов. От них осталось только ра-зо... Дальше сама. С меня достаточно.
-Вот и все.
Вот и все, девочка? Ты сказала это так тихо... Будто сама не веришь. Но ты верь. Тебе нужно во что-нибудь верить. Пока что... Ушла. Ну, что ж. Я уже не надеюсь на «прощай»: мы слишком часто встречаемся после этой фразы; да и хочу ли я этого «прощай»?
Сигарета прогорела до конца. Последний взгляд на экраны – сойти с ума и ни о чем не думать, как заманчиво; впрочем, я уже в шаге – выхожу. Вслед за тобой, но не в твою сторону. Нам в кои-то веки не по пути, девочка. Нет, меня это не радует, мне все равно. Ты сам-то в это веришь? Стараюсь.
Смех. Короткий. Оборвавшийся.