АВТОР: я (Творение_Дождя)
НАЗВАНИЕ: Меняемся?
БЕТА: снова Roxcity 

СТАТУС: закончено

РАЗМЕР: мини

ФАНДОМ: Nevada Tan (Pan!k)

КАТЕГОРИЯ/ЖАНР: Slash/RPF, Humor, Romance, POV Linke

РЕЙТИНГ: NC-13

ПЕРСОНАЖИ: Linke/Franky; намек на T:mo/Linke, T:mo/Bonk, Franky/Bonk

КРАТКОЕ СОДЕРЖАНИЕ: что бывает, когда их четверо, и всем хочется...

ОТ АВТОРА: извините за облом в конце

Какого черта ты позвал меня? Теперь сижу и смотрю, как ты носком кроссовки возишь по полу, роясь в тумбочке, и даже глаз поднять не могу, потому что знаю, что огонь в них сейчас уже очень заметен.

Бормочешь что-то о Давиде... Да уж, Давид, твой сладкий длинноволосый мальчик... Плохо становится, когда вспоминаю, как он вчера обнял тебя за плечо, а потом как бы ненароком спустил руку вниз... И вы пошли покурить в туалете. Кого ты обманываешь? Я знаю прекрасно, что ты не куришь...

Телефон зазвонил. Смс. От Тимо. «Ты где?» Набираю ответ, а ты все так же что-то бормочешь. Черт, Фрэнки, заткнись!

«Я у Фрэнки».

- Ты меня слушаешь?

Поднимаю глаза.

- Извини, нет.

«Какого черта ты там забыл?»

- Я про песню говорил, ты этого тоже не слышал?

Про песню? Ах, точно, Давид написал какую-то песню и попросил тебя прочесть... Слюнтяй.

- Слышал. Давай сюда эту... песню.

«Песню читаю».

Беру листок в руки. Что за хрень?!

- Переверни, - твой чуть насмешливый голос выводит из себя. Переворачиваю.

«Нашёл время! Быстро тащи свой зад ко мне».

Блин, ну и Бонка и подчерк, ни хрена не разберешь!

«Не могу. Песню читаю».

Постепенно вчитываюсь в строчки и понимаю, что это невероятно. Такой текст... Сколько самых разных эмоций, переживаний...

«Да что за песня, мать её?»

Что за песня, что за песня... Шикарная песня. Чёрт возьми, Дэйв, да ты у нас гигант... Играешь на гитаре, на клавишных, поёшь, теперь ещё и песни писать вздумал?

«Бонк написал. Я в шоке».

Дочитываю до конца и отдаю тебе.

- Красиво, да? – смотришь с нетерпением.

- Да уж... – перевожу дух. Телефон снова звонит.

- Черт, да хватит уже переписываться, Линке!

- Да, да, секунду...

«Бонк умеет писать?! Я тоже в шоке. Не пугай меня. Чтобы через две минуты в моём номере, или оставлю без потомства».

- Фрэнки, я сгоняю к Тимо на пять минут, потом вернусь и мы продолжим.

Выхожу из номера. Что продолжим? Мы еще даже ничего не начинали.

Бонк, чтоб его... Он отличный парень, все бы ничего, да только эта его привязанность к Фрэнки... Ненормальная привязанность. К моему Фрэнки.

Останавливаюсь возле двери Тимо, тру глаза руками и вхожу.

- Молодец, я уже думал, ты не придешь, - тот развалился на кровати и щелкает пультом, что-то жуя.

- Там Бонк песню написал... – сажусь на кровать рядом, рука Тимо моментально залезает мне под футболку.

- Забей ее в компьютер, потом рассмотрим, - у него даже голос никак не меняется, только водит холодным пальцами мне по позвоночнику. Жует что-то. – Только это странно. Обычно моя прерогатива – песни писать. В нем открылся дар поэта?

Я-то знаю. Только как сказать Тимо? Поворачиваю голову, и до него вдруг доходит.

- Аааа... – и глаза становятся размером с два блюдца. – Так Бонк и Фрэнки...

Киваю, отворачивая голову. Черт подери этого Бонка. В который раз за день.

- Хм, а ты никаких песен не писал, когда мы с тобой... – он притянул меня к себе, и я почти упал на кровать.

- Это твоя прерогатива, забыл? – поворачиваюсь на живот, гляжу в его шоколадные глаза. Он чуть наклоняет голову, целует меня. От него пахнет мятной жвачкой, крекерами и пряной туалетной водой. Не могу сказать, что я не люблю его. Наверное, люблю. Но все же Фрэнки... Это совсем другая опера.

- О чем задумался, мистер?

Поднимаю глаза.

- Так... О Фрэнки...

Боже, я сказал это вслух?!

- Он нам все испортит, если узнают, что он гей.

Хмыкаю. Ага, вот именно он, и никто больше. И плевать на то, что нас в группе таких четверо.

- А еще о Бонке, - решаю добавить.

- А с ним что?

Он ублюдок, вертится на языке. Он отвечаю другое.

- Да эта его песня... Знаешь, она красивая. Скорее всего, должно быть что-то медленное. Там надо будет разобраться, я с этим как-то не дружу, ты же знаешь.

Сажусь, отряхиваюсь – у Тимо вся кровать в крошках.

- Приберись, бардачник, - он в ответ шлепает меня по заднице.

- Ты куда?

- К Фрэнки. Надо же разобраться с этой песней.

- Если там Бонка встретишь, передай, что я его жду у себя.

Киваю и выхожу. Так, интересно, сначала он меня ждал у себя, теперь Бонка... Он всем такие свидания устраивает?

Боже, я что, ревную? Было бы глупо ревновать, учитывая, что Тимо даже не догадывается, что я влюблен в лучшего друга его лучшего друга.

Кстати, если Тимо правда нравится Бонк... Что я несу? Он просто хотел спросить про песню, только и всего, а я уже... Однако, если все же Бонк нравится Тимо, мы могли бы... поменяться, что ли.

Все, хватит думать как страус.

Захожу обратно к тебе в номер. Сидишь ко мне спиной и строчишь смс-ки. Ну вот, а меня ругал...

- Где был? – даже головы не поворачиваешь.

- Как ты узнал, что это я? У Тимо был.

- У тебя парфюм сегодня специфический. О чем говорили?

- О песне Давида. Что там с моим парфюмом?

- Он специфический. Ну и как песня?

- Нормальная песня. Это что, допрос?

- А у тебя? – наконец поворачиваешь голову. И ничего. Просто взгляд, обычный, и ничего в нем не написано. Интересно, а я ждал чего-то?

- Отличная песня. – Сажусь снова на кровать.

- Забей ее к себе в ноут, потом надо будет с музыкой разобраться, - говоришь и отворачиваешься.

- Тимо так же сказал. Он сейчас Бонка к себе позвал, очевидно, потрепаться об этом.

- Позвал? – ты выпрямляешься, смотришь на дверь и как-то настораживаешься. Неужели мои догадки верны? – Знаешь, Тимо и Бонк... В последнее время... Ты не замечал?

Пытаюсь за кашлем спрятать все эмоции. Неужели...?

- Нет, не замечал, - откидываюсь назад на локти, заглядываю через плечо к тебе в телефон. Переписка с Яном. «Неужели и ты тоже?» Интересно, кто это написал и о чем?

- О чем это вы с Яном? – указываю взглядом на телефон. Ты тут же закрываешь все сообщения.

- Не твое дело, - слишком резко бросаешь мне и встаешь.

- Да ладно, я просто поинтересовался, - безразлично слежу за тобой взглядом. – А что ты так насторожился про Бонка? Между вами что-то есть?

Хорошо, что ты стоишь спиной и не видишь, что я нарочно. Ты уже взялся руками за подол майки и хотел ее снять, но замер.

- Мммм, возможно, - все же снимаешь и направляешься в ванную.

- Возможно... Как будто я не вижу... Думаешь, я такой слепой? – бормочу тихо под звук шипящей воды, вырывающейся из-под крана.

- Чего ты там бурчишь? – доносится твой голос из ванной.

- Да так, ничего...

Снова бросаю взгляд на листок с песней – он до сих пор лежит тут. Вчитываюсь в строчки. Они просто притягивают. «И глаз твоих свет для меня как спасательный круг, как будто лечу мотыльком на него...» Ну да, запутаться можно, но если наложить музыку, наверняка получится что-то потрясающее.

Дверь открывается, и в номер заглядывает Бонк.

- Стучаться не учили? – чересчур грубо спрашиваю.

- А Фрэнки в душе? – проигнорировав мой вопрос, спрашивает гитарист, клавишник, вокалист и песенник в одном лице. И снова с этой дурацкой шапочкой на голове.

- В душе. Тебя Тимо звал к себе, - и слежу за его реакцией. Никакой. А может, это просто самообладание.

- Звал? Зачем? – а голос все равно чуть изменился.

- Без понятия, - и это отчасти правда.

- Ладно. Передай Фрэнки, что я заходил, оставил ключи, - он что-то кладет на столик с телевизором и уже хочет уйти.

- Давид! – он оборачивается. – Песня супер.

- Спасибо, - он улыбается и уходит.

Хочется пойти подергать бас. Сыграть, например, Ein Neuer Tag. Ты выходишь из душа, волосы мокрые, капельки бегут по голой спине. Хочется подойти и прочертить вслед капле дорожку сначала пальцем, потом языком. А еще слегка укусить за шейный позвонок, вон он как выпирает, просто зовет... И поцеловать с ямочку между ключицами, а потом за ухом...

Черт возьми. Ну вот, здорово. Приходится сесть и положить ногу на ногу. Ты идешь по комнате кругом, очевидно, что-то ищешь.

- Линке, ты ключи не видел?

- Какие ключи? Аааа, ключи? Бонк заходил, заносил.

- Он заходил? – ты остановился как вкопанный. – Почему ты не позвал?

- Я не смел отрывать вас от принятия водные процедур, герр Зиглер. – Хорошо, что ты отвернулся и не видишь цинизма в моих глазах. – Вон они, возле телика лежат.

Ты поворачиваешься, продолжая вытирать голову полотенцем, и нагибаешься к столику с телевизором. Это была последняя капля. Возможно, я потом буду жалеть, но сейчас мне плевать абсолютно на все.

Подскакиваю сначала к двери и закрываю ее на ключ, потом к тебе, все еще стоящему в позе морского обитателя, и прижимаюсь к мокрой спине. Ты вздрагиваешь, выпрямляешься.

- Линке, ты что?

Вдыхаю аромат твоих волос – цитрусовый шампунь... Наконец-то исполняю свое давнее желание – провожу языком от шейного позвонка дорожку к уху, одной рукой обнимаю тебя за талию, другой зарываюсь в волосы, прижимая к себе.

- Кристиан, не надо... – шепчешь тихо и так горячо, наклонив голову вперед, теперь я уже точно не остановлюсь. Разворачиваю тебя к себе лицом, провожу пальцами по щекам, нежно и одновременно страстно впиваюсь в губы. Ты сначала неуверенно, потом уже с таким рвением отвечаешь мне. Сплетаемся с тобой языками, будто играясь, а твои пальцы уже давно стаскивают с меня футболку. Свет мешает... Оторвавшись на секунду от твоих потрясающих губ, снимаю футболку через голову и тут же выключаю свет. Все летит на пол – плевать, двигаюсь назад, к кровати, сажусь, ты садишься прямо мне на колени, и это так заводит, что все мысли просто разом из головы вон.

Глажу тебя по спине, бокам, ты выгибаешься, прижимаясь ко мне, такой горячий, что просто сил уже нет сдерживаться. Руки спускаются к твоей классной заднице, а губами наконец нахожу ямочку между ключицами. Вот и еще одно мое желание исполняется, и я легонько целую, чуть закусываю кожу, провожу языком, и оставляю еще один поцелуй. Ты едва слышно стонешь мое имя, откидывая голову и вцепляясь пальцами мне в спину. Покрывая поцелуями, маленькими и жаркими, все, что попадается под руку, то есть, под губы, пытаюсь справиться с молнией на джинсах – от возбуждения руки трясутся и ни черта не видно в темноте. Да и ты вдобавок шепчешь что-то в роде «Давай уж скорей, хочу тебя...», а это уж и вообще сносит крышу.

Внезапно в дверь стучатся.

- Молодые люди, не то чтобы хочется вас отвлекать от вашего, безусловно, высокоинтеллектуального марафона, однако мы все собираемся в холле, на повестке дня новая песня. Вам две минуты, иначе обоих лишу потомства.

Когда шаги репера удаляются, я падаю на кровать с разочарованным стоном. Ты ложишься сверху.

- Пять секунд. Ты бы знал, как давно я ждал этого... – и ты целуешь меня, так, что просто голова начинает кружиться, воздуха катастрофически мало, но, черт возьми, так хорошо!

Наконец с трудом отрываюсь от тебя.

- Мы продолжим, - шепчу, застегивая обратно джинсы и шаря рукой по полу в поисках футболки. – Я так просто тебя не отпущу.

Ты как-то совсем по-детски хихикаешь и включаешь свет. Сначала я щурюсь, ничего не могу разобрать, потом встаю, ты уже оделся и открываешь дверь.

В холле кажется много народу, хотя на самом деле всего человек семь-восемь. Вижу, как Бонк что-то шепчет на ухо Тимо, тот улыбается совсем не невинной улыбкой. Замечает меня и хмурится. Очевидно, у меня до сих пор шальное выражение лица, раз он состроил такую гримасу. Ты тоже видел это шептание и эту улыбку, и те же мысли посетили и твою голову. Так что ты наклоняешься к моему уху и шепчешь, немного щекотно и обжигая дыханием:

- А может, мы поменяемся?