Он каждый день приходит на бульвар,и рисует осень,
И неважно,что сейчас январь-он никого не спросит.
Он красным нарисует небо,а синим-желтую листву,
Он черным нарисует солнце,а белым с серым-девичье лицо,
Он так изображает Землю,и грешно будет нам его судить...
Он осознал свою ошибку,но поздно было что-то изменить:

Красное солнце-кровь старика,что рисует сейчас сей пейзаж,
Синие листья-это слезы жены,что смотрит нам с неба сейчас,
Черное солнце-только пятно,что оставило кофе из Ниццы,
Дочери синее личико-это только лишь тушь,
Что проело пол доброй странички...

Он один на Земле,сам с собой,
Он играет со смертью,со злобой,
В дурака с полоумной сестрой,
Что хотела лишь растаться с покоем...
И сейчас он,рисуя пейзаж,
Вспоминает счастливую тройку:
Дочку,жену и его самого,
Что смеялся С бесцветной пленки.

Почему ОН не взял из других,более грешных семей?
Почему ОН не справедливый такой?
Но старик знает ответ:он семье изменил с другой...
И сейчас,улыбаясь,люди идут,
Озираясь на страный рисунок:
"Он наверное псих,полоумный,шутник?..."
Нет,,он лишь слепой художник.....