Милый мой мальчик, прости, больше не нужно громких слогов, и рукописей по утрам, я и так знаю, что ты опаздываешь. А я просто нервничаю, хочу жить для искусства, что бы доносить идеи до каждого. Но с каждой сигаретной затяжкой я все плотнее захлопываю веки, представляя себя одну: наедине со своим фотоаппаратом, и набором акварели «Ленинград». Переболела, родной, закончилась фиеста, мои пустые истерики, твои сухие объяснения. Разрядами к сердцу подступается удовлетворенность, а на ней блик приятной тревоги. Не твоя теперь, прости, давай не будем больше, гул пустоты заглушит все, что бы я не крикнула.